Glen Loverdale ...

Dans le salon sombre, à peine éclairé, ils sont assis autour de la table ronde. Deux femmes et deux hommes que tout sépare, ou presque. Ils s'observent avec méfiance, en silence. Au loin, près de la forêt, un chien aboie. Les quatre amis ne disent rien tandis que leurs yeux lancent des éclairs. L'un des hommes prend la parole et ses mots cinglants, portés par une voix aussi coupante que le vent, font mal. Pourtant l'autre homme et une des deux femmes rejettent la tête en arrière avec un rire démoniaque. L'autre femme ouvre la bouche, ses yeux éteints par la tristesse, mais elle ne dit rien. 

Elle a compris que l'homme qui rit est un démon. Son démon. L'homme, qui a dit ce qu'il avait à dire, se lève et dévisage les deux rieurs. Son regard sombre ne montre pas la tempête qui gronde dans sa tête. Il regarde le couple infernal un bref instant, puis sort sans dire un mot de plus. La femme blessée se lève à son tour et jette un dernier regard méprisant à l'homme-démon et à la femme-diablesse.  L'enfer n'est jamais bien loin et il n'est pas comme celui peint par Hyeronymus Bosch. Pas besoin de flammes infernales quand des humains peuvent s'amuser à brûler des coeurs brisés !